Harvard 37, Yale 6 ... Happy Thanksgiving, in ieder geval

45 Black-Owned Etsy-winkels die iedereen zou moeten ondersteunen

1. Het was de slechtste voetbalwedstrijd van het jaar en het kon me nauwelijks schelen. Ik reed zondagavond terug uit New Haven om te proberen niet aan voetbal te denken, luisterend naar GWAR die naar beneden draaide om mijn bijna slapende passagiers niet te storen, Cracker Barrel gehaktbrood te verteren, loensen om de teer op de weg door de regen en mist te zien op I-95. Ik probeer de herinnering aan mijn team te onderdrukken als Notre Dame op quaaludes en 37-6 te verliezen van Harvard.

2. Ik was lid van de tweede afstudeerklasse in de geschiedenis van Yale en de tweede op rij om vier jaar naar de universiteit te gaan zonder een overwinning in The Game, de jaarlijkse wedstrijd op het Harvard-Yale-rooster. -up. Mijn klasgenoten en ik compenseerden de futiliteit van de mannen van Yale te veel door simpelweg varkensleer te negeren. We hielden de naïeve elitaire overtuiging dat het zingen van a capella en het kijken naar onze huisgenoten in één-toneelstuk Christopher Durang-toneelstukken de oorspronkelijke Amerikaanse behoefte kon vervangen om te kijken naar 20-jarige mannen die tegen elkaar inslaan - en ons isoleren van de angst van niet meer dan twee keer per decennium winnen. Er is nog maar één dag per jaar waarop we onszelf nog steeds kunnen herinneren dat we ook Divisie I zijn, elke zaterdag voor Thanksgiving, en we hebben nauwelijks tijd genoeg om te lang te koken op te gaar hamburgers en Coors Light-vaten voordat het voorbij is.

3. Ik kom uit het diepe zuiden, dus ik weet wat ik mis. Ik heb geen slagkreet zo pakkend als War Damn Eagle. ("Boola boola" gaat niet helemaal voorbij.) Mijn Bulldogs zijn gewoon geen Dawgs, en hun Crimson is gewoon niet Tij. Onze gevechtsliedjes hebben te veel terughoudend woordspel en te weinig dik gespuikte godslastering, te veel slijm en te weinig gal. Ik kon alleen milde ergernis opbrengen bij degene die een beetje dolblij was met Harvard-aluin in mijn auto. (Als hij echter was begonnen met het zingen van "Illegitimum non Carborundum", had ik hem misschien neergestoken met een voorruitschraper.)

4. Terwijl de uren op de weg verstreek, werd de knagende leegte van het verlies in de put van mijn maag geleidelijk gevuld door gehaktbrood, en tegen de tijd dat ik de Beltway bereikte, was ik bijna klaar om de volgende dag naar het werk te gaan. Mijn eetlust voor de komende Thanksgiving kalkoen- en cranberrysaus, en zelfs voetbal, was intact, nauwelijks beïnvloed door het bloedbad van mijn team in de grootste wedstrijd van het jaar. Ik pluk de vruchten van het koopje van de duivel dat ik heb gedaan, en vermijd de veel waarschijnlijkere kwelling van verliezen door de slanke hoop op de euforie van de overwinning achterwege te laten. In plaats van die pijn, voel ik gewoon fantoompijn, het lichte maagzuur van wat mogelijk geweest was, ongemak op het niveau van pompoentaart zonder Reddi-wip, een 7/11 met een gebroken Slurpee-machine, een Cracker Barrel met slechte bediening aan tafel. Het registreert nauwelijks. I-95 is slechter.

5. En het Yale-alumninetwerk, een van de beroemdste oude jongensclubs in het land, wordt bijeengehouden door veel steviger dingen dan de recente geschiedenis van The Game. Ik ben er zeker van dat mijn apathie mijn mede-alumni slechts iets meer teleurstelt dan het voetbalteam uit 2007. Er is zoveel meer dat we delen in gemeenschappelijke, geheugen, hoop en gemeenschappelijke ervaringen. Op een dag zullen we ongetwijfeld The Game winnen in een overwinning net zo scheef. Tegen die tijd, terwijl de vochtige wind waait en de grijze lucht verandert in de lavendel van de fabriek in New England, zullen we ons herinneren dat we geen voetbal nodig hebben om trots te zijn op onze school, en om te laten zien dat er geen harde gevoelens zijn zullen we onze kameraden aanbieden van Cambridge a Sam Adams. Dan, zodra ze dommelen, geven we ze een wedgie zo groot als Massachusetts.

6. Het was de slechtste voetbalwedstrijd van het jaar en het kon me nauwelijks schelen. Ik reed zondagavond terug uit New Haven om te proberen niet aan voetbal te denken, luisterend naar GWAR die naar beneden draaide om mijn bijna slapende passagiers niet te storen, Cracker Barrel gehaktbrood te verteren, loensen om de teer op de weg door de regen en mist te zien op I-95. Ik probeer de herinnering aan mijn team te onderdrukken als Notre Dame op quaaludes en 37-6 te verliezen van Harvard.